Christophe en concert privé à la Villa Medicis

Sem título

   Na hora do almoço quero permanecer de pé. Os dias passam
e as manhãs se mostram como algumas maratonas que não são
nunca vencidas.
   A tarde soa mais longa, às vezes, interminável.
   As minhas horas são como as marés. Às vezes, com fortes
arrebentações que se montam nos textos e outras tantas
como um mar sereno  - quase um lago - que reflete o trabalho
das horas de escuta e silêncio. Mas, há as tardes que não
acontecem.


(do livro Outonos, montagem incompleta, p.145)

Fábula (2) de Régis Bonvicino

A borboleta é uma ficção às avessas
raios atravessam as letras
chove uma chuva seca
o brinco-de-princesa é uma realidade extra

o ipê-amarelo é uma palavra déspota
sem cheiro
a dália-gigante é agora uma flor sem pétalas
a alga polui o lago em abstrato

não há saídas para a névoa
a palavra morre de véspera
a borboleta se transforma em pedra
sua asa, no entanto, se projeta



Poema do livro Estado Crítico, p. 49.

Sobre Um teto todo seu

O corpo na cama quente recolhe o texto de Virginia.

O cenário quieto do quarto ainda respira. Quase não penso.

As páginas do diário de Virginia relatam um domingo de Páscoa. 1919.

Com mãos e palavras ela escolhe dizer não às pausas.

Escreve conforme dita o humor. Afirma:

é preciso esforço para encarar um personagem.

Algo solto pode se transformar em desleixo.

Importa descobrir: a matéria vital, vaga e errática.

E, encontrar outro uso ... na ficção.

Volto às páginas do livro – do balbucio ao grito.

Encontro outros significantes e retomo a escrita.

Esqueço o que resta a viver.  Não penso no Tempo.

As palavras se apertam no corpo de um poema.

E não se deslocam do sentido primeiro.

A personagem poderia vir a ser Virginia,

no leito quente!

                    

Colagens na Revista Sibila

Acessem o link:

http://sibila.com.br/arte-risco/colagens-2/12527

Poema recente em exercício

1.

Um vento assombrado sopra na tarde. As páginas do livro correm e os galhos das árvores se dobram. Ruídos de automóveis. A mulher idosa deixa os cabelos fugirem e a saia de pregas miúdas da menina se ilumina no vendaval.

Só o outono escuta os cantos dos pássaros. As janelas da sala seguram o vento assombrado. Os olhos circulam nas manchetes do jornal. Acompanham as folhas que deslizam de um lado ao outro. O final do dia não ganha um ponto final.

2.

Qualquer lugar é pretexto: (política e texto?)

Um poema trafega na página clara.

O céu escurece o azul.

As letras e os pontos não desabrocham.

Insistem na vertical do verso.

O pensamento circula em ângulos agudos.

Mãos embaralhadas catam a exclamação

que (quase) não surge.

Freud em fotos

Fotos feitas por mim hoje. Pequenos ângulos no consultório.

Flashes do lançamento da ed. 7Letras