Hoje é sábado:

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Um dia distinto no meio do caminho.

Faz frio. Um frio incerto.

A casa que habito é plena de luz.


A minha mão escreve letras inverno.

A terra e o chão de pedras invento. 

As raízes e o ventre.

Com pulso erguido vocifero.


E a face lívida invade as noites frias.

Onde estão meus pais, amigos,

e uma parte do passado?

Hoje é sábado. 


Rio de julho, 2023







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