Manuscritos: poemas, narrativas, traduções

Acordar os sentidos do novo. O dia se acende e levanta ânimos. Chove um pouco. A brisa da manhã não corresponde ao verão. A cidade vibra em sua órbita violenta. Alguns usam fuzis. Roupas coloridas não colorem de alegria os homens. Nas ruas circula de tudo: fome, miséria e desânimo. Com drogas e álcool em demasia os jovens não pensam. A mídia embaça a visão e estimula o gozo. A cidade gira em sua órbita de belezas naturais. Engole excessos e os cospe em seguida. O lixo não desaparece no mar.

Quase carnaval, outra vez... Nas ruas circulam os jovens e as bebidas em demasia. Alguns arranjos colorem as cabeças das mulheres. Disputam o meu olhar com o lixo que se vinga do asfalto. Quente imensamente quente os dias deste janeiro aceleram o tempo. Ainda estamos no horário de verão: tardes longas e praias lotadas. Escuta-se o momento político. Estabelece-se uma memória inusitada. Homens e mulheres acordam os sentidos. O tom de voz é mais baixo. As músicas, as canções se alinham no fio tênue. Não há equilíbrio. Alegria, entusiasmo na direção do Novo. Um carnaval de notícias...

Notas sobre a leitura: 1.  A leitura literária nos alcança em níveis humanos. Ler, na via da ética e da moral, nos dá a possibilidade de voos para além dos livros. De um lado, podemos bordar nas margens dos livros ou a partir deles anotações sensíveis sobre os assuntos lidos. Escutamos em nossas leituras o que ainda não vivemos nem pensamos, escutamos com o nosso corpo, e a partir daí nos sustentamos mais livres na vida. Assim e sempre, ampliamos as compreensões humanas que nunca alcançaríamos sem os livros de filosofia, arte ou literatura. Aqueles que lemos em goles longos ou curtos. Os que nos acompanharão por toda a vida. 2. Aprender a ler. Sensibilizar o nosso olhar. Sensibilizar o nosso espírito. Ler para as crianças pequenas desde cedo. Humanizar. Ler e escrever. Crescer. Construir.

Recomeço e as linhas de um próximo livro se arrumam. Lentidão. As mulheres insistem em subir o tom. Falam. Tagarelam. O silêncio não participa deste momento de mundo. Na praia a água lava rancores, maus tratos, humores. As mulheres jovens não trabalham mais como antes. Jogam para o lado cuidados domésticos e, em meio a luta do dia, tudo desfrutam. As mãos escrevem na via de outros tempos. Insistem nas camadas mais internas. Reconheço nas letras que se montam as beiradas, os caminhos: respirados, transpirados. Pirados? piratas? Nas pedras solitárias dos dias os aprendizados se acumulam. As árvores firmam as raízes do tempo. E os homens acomodam novos olhares. Longe. Recomeço linhas de próximos livros.

faz calor e o silêncio nos envolve na manhã encoberta. As mãos circulam  na escrita. A linhavam os segundos. Os pensamentos pululam. São quase  doze horas. As manchetes do  dia no jornal amedrontam. A banalidade  incomoda.   Algumas barbáries ‘perdem o  ponto’ até mesmo quando  as notícias fazem sentido. O mais vulgar se estabelece. Faz calor. As mãos com os dedos ágeis e os olhos penetrantes  saboreiam  às  margens da escrita jornalística. O tato sente um desejo de crítica.                                                                           ...

                                          Fotos de José Eduardo Barros em 20.01.2018

Escrevo o que vi ontem à noite em Copacabana. O bairro estava incendiado de horrores e vomitava pessoas  em trajes de banho. Jovens e crianças se misturavam aos idosos  que procuravam um pouco de ar fresco caminhando pelas calçadas  indefesas. Em plena avenida N. Sra. de Copacabana a cena do uso do crack  acontecia a céu aberto. Sem preocupação motos andavam pela  contramão na mesma calçada, onde os jovens acocorados fumavam crack. Riam à toa. E havia uma criança na cena. Grupos de adolescentes falavam palavrões entre si em voz alta e atropelavam com o corpo os transeuntes. Tudo me pareceu cinza. Cinza chumbo.  Mulheres descabeladas e de roupa de banho circulavam às dez horas da noite. Mas, não culpem o calor. Não culpem os menos capacitados nem os desfavorecidos. Onde estamos? (O que estamos vivendo neste verão nada carioca, no qual o desmando é de tudo?)

As mãos nas teclas acontecem naturalmente. Ruídos leves. Respiração lenta.  Desde bem  cedo o azul insiste em sinalizar o verão. Não longe daqui o mar  sacode sua espuma; vapor  d’água. O livro levanta as letras que se  acomodam na história dos antepassados.  Guardo o espaço da ficção.  Não esqueço os segredos soprados antes. Mas o texto  recomeça e,  em seu movimento, põe as palavras nos lugares.

Sobre Um teto todo seu O corpo no leito quente recolhe o texto de Virginia; a Woolf. O cenário quieto do quarto não respira. Quase não penso. O corpo vira de lado e guarda o livro rosado. As páginas do diário de Virginia escrevem um domingo de Páscoa. 1919. Com “as mãos nas palavras” ela escolhe dizer não às pausas longas. E sopra pequenos segredos. Escrever conforme dita o humor . Ma s é preciso esforço para encarar um personagem . Algo solto pode se transformar em desleixo. Descobrir a matéria vital, vaga e errática... E, depois , encontrar outro uso ... na ficção . (Sim, isso me interessa!)                                                    S.R Em 10 de maio de 2016.  Obs: releio e republico agora.

Não consigo parar de pensar. Hoje sinto-me estranha. Um desejo enorme de escrever e as tarefas domésticas me chamando. Duvido que consiga tempo para fazer tudo. O calor aumenta ao longo da tarde. Arrumo algumas estantes. Mudo livros e objetos de lugar. Preciso alongar o olhar. Guardo roupas que estavam dispostas no varal. Na intimidade do pensamento os espaços são outros. Desvendo nas paredes da casa as sutilezas das cores e das imagens. Não paro de pensar. Estou descalça. Domingo, definitivamente não é um dia qualquer.

                                          Imagens feitas por mim das paredes da antiga cadeia, hoje                                           transformada no belo Museu de Sant'Ana.                                            www.museudesantana.org.br                                                            Em Tiradentes as horas do dia                                                   ...

Clique no link abaixo: https://photos.google.com/share/AF1QipPhFFhrFwha1QwvA91XSkAel7F_K5WQfkKmETqR9Fi8ZPgXkkK3v5SAB5ZjMI5O_g/photo/AF1QipNXUufhv1iEQzGMHtG8wJXQ3Z_Ln6BMpXExfMib?key=UGhOZ25DR2FIb1Ytb0ZRZk9KTERlOXdBWFdYNU9n (Partilho imagens perdidas recuperadas em montagem feita pelo google). Merci! Obs: Estranha sensação a do olhar de um outro sobre o trabalho poético da fotografia registrada e perdida em meio ao burburinho de fotos e textos guardados na internet. Estranho mundo de excessos. Lixos, vozes, fotos. Vazios se mesclam e se confundem.

                                         Praia de Guarapari, Esp. Santo (dezembro de 2017)                                           A escrita das ondas se faz e se refaz.                                           Páginas molhadas de grãos mínimos                                           nos alimentam.                                           Os ventos sopram ventos. As areias se renovam.                     ...