Manuscritos: poemas, narrativas, traduções

                                         Imagens feitas a partir da década de noventa.

Arroz e feijão feijão com arroz feijão preto feijão preto arroz integral feijão mulatinho feijão fradinho arroz e feijão feijão com arroz arroz banal feijão com sal feijão feijão arroz integral feijão nosso de cada dia arroz e feijão? Rio de Janeiro, 29.05.2018

Quero de volta as estações do ano E os muitos tons do viver Circuitos inquietos abrem Portas e janelas de violências Não vislumbro no agora o suave O susto e o imprevisível de atos bárbaros Assombram as horas e as tardes Que correm sem saber o porquê Quero um dia e uma noite De braços mansos De pernas fortes E gestos brandos Sem temer a noite Mais nada

                                                              Na Igreja Madonna dell'Orto                                                               pintura de Jacopo Tintoretto:                                                              Apresentação da Virgem Maria ao Templo                                                              A pequenina Maria sobe os degrau...

Escrever para mim é uma experiência. Escrever é parte do viver. E é um ato, um ato de escrita. Neste ato experimento um saber fazer/ savoir faire que se desdobra a cada livro e a cada poema ou texto em prosa que nasce no processo de criação. Escrever conforme gosto de afirmar me ajuda a respirar. O mundo ao redor silencia no momento desta entrega. A angústia ganha novos contornos, pois o trabalho é, primordialmente, realizado com a memória em seu viés mais guardado. Há uma elaboração que se faz aos poucos, portanto, e, que pode até mesmo me surpreender em um momento a posteriori, pois nunca o trabalho é feito exatamente com o mais conhecido e o mais sabido. Sempre me envolvo em camadas desconhecidas. Talvez por isto, algo ficcional esteja sempre presente no texto. Há entre o sonho e a realidade, nas camadas que se montam, as partes distintas do viver que vão compondo a vida onde estamos inseridos. É um espaço de luz e sombra que é recortado a cada vez, e onde se instalam as dores...

Fios risos rios fome Nobres pobres comes e bebes Pisos pedras paredes Camas casas casais Um dia um segundo Uma vez duas horas Um ano um rio Uma árvore um lamaçal Ali aqui agora Apito de trem Navio sirene Sino de igreja Tantos e tão pouco Pouquíssimos Um instante Lá longe Hoje Ontem Vida Além (Azul Blue ) 1 de setembro de 2017

                                                                                 

Guardo um registro raro de San Benedetto. Não se mistura com nenhum outro. Envolvida pela chuva fina e fria daquela manhã de abril avancei em direção à porta principal da Basilica di San Benedetto Po .  Na memória alguns relatos vivos de meu pai me acompanhavam, e receberam o ar natural ventilado nesta viagem rumo aos antepassados. Caminhei. Avancei e mirei paredes. Portas, arcos, santos, ou inversamente de baixo para cima: o chão pisado por tantos. Os coloridos mosaicos, já relatados pelo meu bisavô e rememorados por meu pai tantas vezes, se mostraram. Visitei e vivifiquei estes recantos da memória.

                                                        E para além do Tejo                                                         o que há?                                                        O vento respira o ar seco                                                        e deixa passar o deserto                                     ...