Manuscritos: poemas, narrativas, traduções

Fantástica exposição! No olhar de Vladimir Maikóvski e na ruga de sua testa... a força do silêncio do poeta.                                (foto e poema retirados em: http://www.culturapara.art.br/opoema/maiakovski/maiakovski.htm  ) FRAGMENTOS 1 Me quer ? Não me quer ? As mãos torcidas os dedos              despedaçados um a um extraio assim tira a sorte enquanto                                       no ar de maio caem as pétalas das margaridas Que a tesoura e a navalha revelem as cãs e que a prata dos anos tinja seu perdão        ...

                     (foto recolhida na internet) Notícia: RIO DE JANEIRO al mare Final de janeiro de 2011. Praias superlotadas. Centenas de Barracas de sol vermelhas e azuis abertas na orla do mar. Turistas e mais turistas em movimento com a cidade que volta a sentir a pulsação de um ritmo forte, depois de alguns anos de vida no Limbo. As calçadas, os restaurantes, as conversas animadas e o Sol e o sol... e o Mar atlântico acompanha a orla rodeada de formas sensuais em morros e pedras ao redor de nossos olhos e nossas mãos. Não fosse a grande tragédia – que persiste nas serras de nossa cidade – estaríamos usufruindo a alegria natural de mais um Verão. Apenas Um verão ! Há quem conte e volte a repetir as cenas do pesadelo que assistimos nos noticiários televisivos com os fatos e depoimentos, os mais impressionantes, filmados e gravad...

CARTÕES POSTAIS DIÁRIOS O sol de dezembro não permanece o mesmo sob as árvores. Paris. Um frio cada vez mais branco encobre o meu pescoço de vento. As mulheres caminham com os pés gelados. Calças de lã e botas negras não suavizam as pedras das calçadas. Laure, cabelos negros escorridos, escreve versos sem rima. Sonha com o verão. Inverno de 2008. Do sol morno no Rio de Janeiro em fios d’água, setembro. Alexandra ou Regina, vestidas em sandálias baixas, deixam à mostra os dedos. As unhas dos pés quase sempre esmaltadas. Não há qualquer pudor em mostrar os dedos. Na claridade oprimida Joana suporta a cor de uma surpresa. Primavera de 2008. No parque de Amsterdã, durante o inverno de 2009, plantaram mudas de castanheiras para Anne Frank. Na primavera de 1944, ela escrevera algo assim em seu Diário:... está coberta de folhas a castanheira lá fora, e está ainda mais bonita que no ano passado. Nas minhas rugas, um saber não alcança mais as mágoas. E o texto de Anne ...

   http://www.ccborges.org.ar/   (Centro Cultural Borges)    Cemitério da Ricoleta                                                        Biblioteca Nacional de Buenos Aires Escultura de Antoine Bourdelle "Centauro muriendo" Calle Florida

Bernard Noël (born November 19, 1930, Sainte-Geneviève-sur-Argence , France ) is a French writer and poet. He received the Grand Prix national de la poésie (National Grand Prize of Poetry) in 1992 and the Prix Robert Ganzo (Robert Ganzo Prize) in 2010

"Gosto de pensar que um poema é como um acontecimento natural.  Um acontecimento que provoca uma força natural. Uma tempestade, por exemplo.      Uma tempestade verbal. Esta tempestade deixa traços que são os versos do poema." (Palavras de Bernard Noël em tradução livre)

A tela vibra entre silêncios e brancos.

Simon Hantaï morreu dormindo aos 85 anos, em Paris, no dia 11 de setembro de 2008. O pintor trabalhou e explorou idéias de ausência e silêncio (a tal ponto que, assim como o escritor Maurice Blanchot, Hantaï desapareceu da cena nos últimos quinze produtivos anos de sua vida). * Born in Hungary, Mr. Hantaï was a major figure in European art from the 1950s onward. He was known in particular for abstract, often huge canvases that crackled with bold, saturated color punctuated by unfilled areas of pure white. Their singular appearance resulted from a method of folding and tying the canvas before applying paint, a process known as pliage, which Mr. Hantaï developed in the early 1960s. Recolhido na internet em janeiro de 2011: By MARGALIT FOX

Thème, motif, motet A homenagem escrita pelo poeta Dominique Fourcade ao amigo e pintor Simon Hantaï de forma simples e delicada está impressa. Recolho algumas palavras deste texto, que chegou às minhas mãos por acaso, e observo que Fourcade pensa a escrita e a morte sem distingui-las. Cito: S'il  nous arrive d'être humains, mais est-il possible que cela nous arrive, ce n'est pas la vie qui nous rend humains, c'est l'humanité, dont les dosages varient à chaque seconde de la vie. L'humanité dépend du rapport au monde, travail majeur.  (...) J'observe - l'écriture m'observe - je n'arrive pas à distinguer entre l'écriture et la mort - je ne puis croire qu'il ne se soit pas senti pareillement observé par la peinture (...) le thème intense court motivé aveugle dans      cette vie, en mortel motet

O pequeno livro de 24 páginas, com tiragem de 630 exemplares, foi impresso em Caen em setembro de 1986.

Prólogo, tradução e notas de Luis Ripoll.Considerado como "El libro más leído sobre esta isla", eu o adquiri lá mesmo, na língua espanhola.  "En Mallorca, como en Venecia, los licores son abundantes y exquisitos. De ordinario bebíamos un moscatel tan bueno y tan barato como el chipre que se bebe en el litoral del Adriático. Pero los vinos tintos, cuya preparación  es un verdadero arte desconocido por los mallorquines, son duros, negros, ardientes, cargados de alcohol..." (p. 175) "Estábamos, pues, solos en Mallorca, tan solos como en un desierto, y cuando se había conseguido la subsistencia diaria por medio de la guerra a los monos nos sentábamos en familia, alrededor de la estufa, para burlarnos de ellos. Pero en tanto que el invierno avanzava la tristeza paralizaba en mi interior los esfuerzos de alegría y serenidad. El estado de nuestro enfermo empeoraba constantemente; el viento llorava en las encrucijadas; la lluvia tamborileaba en nuestros cristales...

SÁBADO                                                         Como era? A foto ("ao se apresentar podemos crer no que existe"). Devolver os diferentes volumes do verde. A imposição de um verde sobre outro, impressão - sobre impressão. Os volumes de um verde único. Submetido ao afeto do verde (ao seu peso). Um cinza esverdeado ardósia.

Pedra da Gávea Adiante, um corpo em pedra. Ou dois? Verão. E a cabeça dele olha tudo. De boca fechada a esfinge nada diz. Só o pulsar do sono e das ondas vagas dormem na manhã. O mar, a ilha e as palavras não aplacam (um rangido de dentes, uma atmosfera pesada). Distante o concerto das cigarras não silencia o pensamento.

                  A água desce os céus. Molha as ruas, os telhados, os ossos. A chuva descortina a falta. Nos trópicos, as chuvas amedrontam. Crianças correm na chuva que não freia os pés. Chuvas torrenciais. Inundam rios, esgotos. As águas invadem as portas das casas. Lavam e levam as cores. Na claridade da nuvem, por detrás do vidro desta janela, alguma coisa não se alcança de imediato. O vento frio e o arrepio do corpo, mudos, respiram medo. Não é a chuva a razão deste texto, mas os homens sem casa. Homelessness . Les sans-abri .