Hoje é sábado
Repito Brodsky:
"A literatura não serve para salvar o mundo, mas é um extraordinário acelerador da consciência."
*
Escrever no espaço
Com o pulso inclinado
e o rosto tenso
o que escrevo tem cores e
cortes. Sombras
azuis ou negras.
O que me move é denso.
E ondula
cavalga no mar
de pedra em pedra.
No sal da palavra
alimenta sonhos.
Os dedos devagar seguem
o braço do verso.
Desejando a areia
o sopro do vento
e o impossível.
O espaço em branca lâmpada
não alcança o desejo inteiro.
A boca seca escreve
letras alertas e
alguns pontos sem vírgulas.
O rosto contraído lê
com o olhar aquecido
as páginas do mundo.
Sem pausa a violência desmedida
ameaça tudo e percorre
a terra de Gaza.
*
O chão
A folha
A mão
O que não finda.
Recomeça.
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