Histórias
A manhã acorda sombras
da noite escura.
Algumas têm nomes.
A ínfima marca
vem cheia de rostos.
E vem lenta a cada jornada.
*
A voz do jardim é rouca.
E soa entre ruídos de pássaros.
*
Nas dobras do lençol
o abandono.
*
Geme longe da lua
a ausência.
*
Alguém a cada instante
usa a arma e abre fogo.
Alguém foge da própria sombra.
Enquanto isso,
crianças se vestem de cinzas.
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