E hoje é sábado

-

Melancolia irmã 


A veemência desta primavera

já chuvosa e assombrada.

Muito longe longas batalhas

sem doçuras e atormentadas. 


Nas horas loucas e assassinas

os sonhos se calam.

Até o céu fica nu.

E nada resta. Nada falam.


Morrem na fumaça paisagens

nas asas dobradas da manhã.

Qual pássaro perdido no nimbo

o imprevisível nasce de graça. 


O sol cobre as horas que restam

em um lençol de fumaça. 



Rio de novembro correndo, em 2024.

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