Diário

Rio, 18.07.2020

Ilusões

Este país parece impossível.

Caminha de lado e descarrilhado;

ao lado do vírus balança.

As ondas do mar trazem pinguins no inverno

vestidos em casacas longas. 

E um elefante marinho surfou no Arpoador.

Vôos de gaivotas à beira-mar e água adentro.

Trocamos não mais as cartas 

mas mensagens rápidas e etéreas.

A luz que nos invade os versos 

tem um clamor de vida sofrida.

Os brindes de vinho pertencem ao ontem.

O passado está longe em um lugar mais verdadeiro.

Impossível trazer pra perto os rostos mais amigos. 

O corpo do amado parece cansado de tarefas domésticas.

Neste tempo impossível, imprevisível e louco

no caminho do lado vivem as ilusões remotas.

 

*

 

Notas diversas:

1.

Impressionante e único este momento de pandemia nos EUA.

Colocou à mostra o "calcanhar de aquiles" do governo Trump. 

Só não vê quem não quer.

As palavras vazias caem no escuro da miséria desgovernada e banal. Porém, vou arriscar afirmar que, ao mesmo tempo, assistimos ao desmonte da era Trump. Veremos, em pouco tempo, os efeitos disto no Brasil e no Mundo. Aguardem...

2.

Aqui, continuamos pasmos com o nosso presidente: insano e defensor dos horrores.

Antes de empregar todos os nomes que não dão conta de o nomear, 

respiro...

*

À noite descanso cansada desta cidade

contudo continuo envolta neste país quase irrespirável

Estou aqui a escrever estas letras críticas perto do mar que não mais visito 

Sentada diante da longa mesa de madeira

dentro de um suéter rosa escuro de lã

Hoje é sábado e não tenho mais o mar a meus pés 

A cidade é perversa e estranha 

Os homens circulam de máscaras ou sem

e "quase" acreditam que tudo de pior já passou

Aqui neste país tão estranho

está pesada demais a vida 

Já sabíamos que os homens não queriam saber das árvores

nem dos rios nem dos índios que habitam florestas distantes

O tempo pinga e os minutos respingam no nosso chão

enquanto o mundo não apaga as razões de tanto desamparo

A luta maior e a angústia mais conhecida

circulam bem perto do povo

É inverno e amanhã é domingo de novo

Parece banal e profético 

mas há um mundo dentro de nós

Não tenho mais o mar nem as estrelas 

e no fundo a sensação nem é primeira

A casa onde mora o amor e os abraços

está contida na paisagem 

nesta luz clara e sensível que a praia

abre aos olhos das andorinhas

As mãos guardam do poeta o olhar