Sem métrica

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 Sem métrica. Sem nada

Leve, ao vento discreto

da manhã. Ousado

e fogoso na sílaba deslocada,

anda o poema procurando 

o ponto do horizonte

(onde se sustentar)

Salvo engano, 

pensa alto e inventa ordens

absurdas. Flutua

Anda errante

Tempos bárbaros!

E o coração devorado

ou triste demais

bate castigado.


               Para Ana Luísa Amaral 

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